Amar, desamar, matar

Margarety acordou um pouco louca, naquela manhã. Pintou os cabelos de vermelho, passou um batom da mesma cor, escolheu uma roupa branca, pra deixar bem marcada a coloração rubra que tem o amor.
Saiu pelas ruas, cantando com os passarinhos, como se fosse só um dia comum. O sol brilhava, nenhuma nuvem no céu azul celeste. As arvores balançavam, suaves, com o vento, parando apenas para a imensidão dos aranhas céus.
No meio da multidão, que vinha de todos os lados, para o mesmo, mesquinho, lugar, Margarety parecia ser comum. Sua insanidade estava por trás daquele sorriso descontraído  A loucura se esconde em ouro, em diamante, a loucura se esconde em panos de cetim.
Caminhou por algum tempo, mas nenhuma distancia do mundo a impediria daquele ato tão digno de premio, porém nada digno de admiração.
Sem correr, sem deixar a maquiagem borrar.
Chegou. Avistou o que queria. Se aproximou com cautela, como se fosse uma caçadora, pronta para efetuar um disparo.
Com as mãos magras e os dedos finos, tão frios quanto seu próprio ser, ela alisou aquela pele, sentiu aquele gosto, sentiu aquele cheiro. Seria o bastante ? Não, nunca é o bastante.
O arrastou até um beco qualquer;
"Nada planejado", jurou ao tribunal.
Rasgou a pele, esmigalhou os ossos, comeu o coração, se fixou nos olhos de pavor. Gostou do que sentiu; Da adrenalina, do amor escorrendo pela calçada, do amor caindo no boeiro, parando na torneira da casa da cidade inteira. O amor lhe manchando mãos, camisa, calças, rosto, alma. O amor lhe caia como uma luva, apenas uma facada e o amor escorre.
"Psicótica, louca, maniaco, sociopata. " - Os jornais listavam em sua primeira página.
Ninguém sugeriu um "apaixonada, incorrespondida, mal tratada, humilhada, solitária, traida.".
A policia, as sirenes  os investigadores, o tribunal, a penitenciaria; Não lhe parecia nada demais, perto do amor que já estava estampado em todas as revistas;  O cheiro dele permanecia em suas mãos.
Amor criminoso, bandido, maligno.
Amor doentio, amor de verdade.
Com algumas gostas de amor ela escreveu, para que todos pudessem ler, que o amor, ah, o amor... Se escreve com sangue e acaba com morte.